Llevo como quien dice un año dedicado a revisar todo lo que escribí desde que un día ya lejano me diese por ahí. Ya casi he finalizado la tarea; apenas me queda la segunda parte de un libro que escribí en Salamanca hace treinta y pico años y que titulé Cartas a Cándido. Vivía allí rodeado de una juventud que me parecía estar lamentablemente adoctrinada y sentí necesidad de poner los puntos sobre las íes más que nada por aclarar mis ideas.
Ahora, revisando ese libro, me doy cuenta de cómo van y vienen las ideas en función de las experiencias acumuladas que, mayormente, son cosa del azar. Por lo menos en lo que a mí respecta. Pienso que pocas cosas, si es que alguna, hice en esta vida de forma premeditada: iba cayendo aquí y allá y me iba impregnando de lo que me rodeaba. Así es que, como no pudiera ser de otra manera, mucho de lo que escribí por aquel entonces lo sigo suscribiendo y, mucho también, me da vergüenza al releerlo.
En cualquier caso, lo estoy reescribiendo todo a mi gusto actual, es decir, en concordancia con las ideas que en este momento me señorean. Y no es que tenga que cambiar mucho, pero sí lo suficiente como para comprender que la ingenuidad que yo pretendía ver en aquella juventud que me rodeaba no era más que trasunto de la mía. Siempre llevamos un saco lleno de ella a las espaldas y así nos vamos de esta vida. Pero por el camino, nos ayuda la ilusión de que el saco va perdiendo peso.
En resumidas cuentas, que sin comerlo ni beberlo, ni mediar premeditación alguna, me veo a estas alturas en posesión de una obra literaria de considerables dimensiones que puede ser considerada la evolución ideológica de un tipo cualquiera de cualquier época de la historia. El penoso transitar de la inocencia que no cesa al ansiado escepticismo que se nos hurta.
Voy a ver si me pongo con Libertango, que eso ni lo uno ni lo otro sino todo lo contrario. No quisiera morir sin conseguir que me suene cuando me pongo a tocarlo... porque es bastante endemoniado.
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