LA CASA DE MI PADRE
Gabriel Aresti , 1963
la casa de mi padre.
Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.
Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.
Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.
Ayer les decía que, el que pasada la adolescencia no salía corriendo de la casa de sus padres era porque algo le fallaba en la cabeza. Alguien lo leyó y consideró oportuno mandarme el poema que he transcrito al inicio de este post. De un tal Gabriel Aresti que, por lo visto, es lo más de lo más de la poesía en lengua vasca. Claro, debemos de suponer que cuando el bueno de Gabriel habla de la casa de su padre, no se está refiriendo a la casa de sus padres biológicos, sino a ese concepto abstracto que los ingleses llaman fatherland, la tierra del padre, patria para que nos entendamos.
Con lo de la patria, como con todas las abstracciones, cada cual hace de su capa un sayo a la medida de sus gustos, deseos o necesidades. Todo el mundo nace en algún lugar por una mera cuestión de azar. La importancia que le des a esa casualidad depende de infinidad de circunstancias que sería muy penoso ponerse a enumerar. En cualquier caso hay que andarse con mucho cuidado con esa importancia porque a algunos se les va la mano y luego pasa lo que pasa.
Ese poema de marras, sin ir más lejos, a mi inmodesto juicio no quiere decir otra cosa que el que el tal Gabriel Aresti andaba un poco pasado de vueltas. ¡Madre mía, porque tampoco es para tanto el haber nacido en un sitio u otro! Claro que puede ser un sitio que te quiere bien y te incita a quedarte, pero no siempre es ese el caso y, entonces, te vas a pacer a otro prado, que ya sabe que, a la postre, somos más de donde pacemos que de donde nacemos. Servidor, sin ir más lejos, es de una familia de vascos que, por lo que fuese, hace cuatro o cinco generaciones consideró oportuno irse a pacer a otros prados. ¡Oye, y no pasó nada! Aquí estamos, entroncados ya con nigerianos, jamaicanos, británicos y yo qué sé cuántas cosas más. El caso es que ni de coña se nos ocurre ponernos a matar gente por una abstracción tan tonta como el sentido de pertenencia a una pureza imaginaria.
Sí señor, el dolor y la podredumbre que pueden llegar a causar los poetas pasados de vueltas es incalculable. Solo hace falta que sus poesías caigan en manos inadecuadas. Chavales que andan desnortados a la búsqueda de sensaciones fuertes. ¿Y cuál más fuerte que matar gente por una causa que imaginas que es justa? Solo hay que remitirse a los hechos para verificar que lo que les estoy diciendo no es una lucubración sin sentido. Venimos de padecer una plaga causada por esos sentimientos patológicos; llámenlos delirios si mejor quieren.
Todo lo cual no quita para que uno se sienta ligado sentimentalmente al lugar en el que pasó la infancia. Al fin y al cabo, la infancia es la única oportunidad de paraíso que tenemos en la vida. Pero de ahí a quedar colgado de eso...
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